12 noviembre 2015

Los jueces consideran que fue un plan concertado

El matrimonio de Rosario Porto y Alfonso Basterra condenados a 18 años de cárcel por asesinar a su hija Asunta

Hechos

  • El 12.11.2015 Dña. Rosario Porto Ortega y D. Alfonso Basterra Camporro, los padres de Asunta, fueron condenados a sendas penas de 18 años de prisión por el delito de asesinato con la agravante de parentesco.

Lecturas

El 12 de noviembre de 2015 se celebra el juicio en la Audiencia Provincial de La Coruña por el asesinato de la niña Asunta Yong Fang Basterra Porto, de 12 años. La sentencia declara probado que fueron sus padres adoptivos Dña. Rosario Porto Ortega y D. Alfonso Basterra Camporro los que acabaron con su vida dándole una dosis letal de Orfidal y asfixiándola, por lo que ambos son condenados a 18 años de cárcel.
Dña. Rosario Porto Ortega morirá sucidándose en su celda el 18 de noviembre de 2020

Dña. Rosario Porto Ortega y D. Alfonso Basterra Camporro, los padres de Asunta, fueron condenados a sendas penas de 18 años de prisión por el delito de asesinato con la agravante de parentesco. Así lo ha confirmado este jueves la Sección Sexta de la Audiencia Provincial de A Coruña, que ha dictado sentencia después de que hace ya casi dos semanas el jurado popular considerase culpables a los dos excónyuges y coautores de la muerte por asfixia de la chiquilla de 12 años, después de haberla sedado dentro de un plan conjunto con una fortísima dosis de ansiolítico lorazepam.

29 Septiembre 2013

'¿Qué mató al 'pajarillo?'

Manuel Jabois

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Rosario Porto sale de la cocina en la que está con su ex marido Alfonso Basterra, Tati, la madrina de Asunta, vieja amiga de sus padres y tres personas más; una de ellas, familiar de Cunqueiro, madre de dos hijos chinos adoptados.

Porto, una mujer extremadamente menuda, afectada por una enfermedad, lupus, se echa a los brazos de una nueva visitante. Lo cuenta dos días después una de las personas que está en la casa familiar de la calle Doutor Teixeiro. Van saliendo todos de la cocina y se dirigen al salón sin encender las luces. El piso es una casa sin cadáver, propiedad de una familia amputada.

Es domingo por la tarde y la hija de Charitín y Alfonso, como se les llama en la intimidad, ha aparecido muerta. En esa casa, supuestamente, nadie sabe cómo ni por qué. La preocupación de Alfonso Basterra, un periodista que trabajó en medios como ‘El Correo Gallego’, Cope y Expansión, es que su «pajarillo» no haya sufrido. Se abalanza sobre sus amigos en el salón para preguntar si Asunta lo habrá pasado mal en los momentos finales. Le responden una y otra vez que no, que seguramente se murió de un golpe seco o que ese golpe la dejó inconsciente.

Charo Porto se levanta y se sienta cada dos por tres, aturdida. Tanto ella como Alfonso están molestos por el interrogatorio de la Guardia Civil. Consideran que no fueron bien tratados. Dicen allí, en el salón, que les hicieron sentirse culpables. Una psicóloga amiga llama a la casa (ni Charo ni Alfonso contestan a sus móviles, sólo se atiende al fijo, que siempre coge uno de los amigos) para preguntar qué tal están. Se le contesta que hundidos e impactados por el interrogatorio. Diles que no se asusten, pide. Que esto es el procedimiento y tienen que preguntar con el mayor rigor al círculo más íntimo, en todos los casos es así, concluye. Pero el matrimonio ha tomado una decisión: ya sólo hablarán con el juez, no quieren saber nada de la Guardia Civil.

Primera niña adoptada en Santiago

Todos sudan por el calor que hay en el piso menos Charo, que tirita. Varias familias ese domingo a primera hora se despertaron con una llamada. «¿Estás despierto? Lo siento. Tengo una malísima noticia», escucha uno de los amigos del matrimonio en cama. Se levanta de un salto, también su mujer. «Qué pasa, qué pasa».

«Esa niña que dicen en el telediario que apareció muerta en Teo. Es la hija de Charitín y Alfonso. Es Asunta». Asunta Basterra Porto. Como para no conocerla. La primera niña china que se adoptó en Santiago, hija de un matrimonio popular en la ciudad; casi como en un cuento, «una exquisitez de niña». Uno de los temas de conversación que más agradaba a sus padres era Asunta; pocos amigos se dirigían a ellos sin mencionarles el privilegio que tenían por criar a alguien así. «Siempre, en cualquier parte, como te encontrases a Charo y a Alfonso, era imposible no hablarles de la niña. Que la viste aquí o allá y que es maravillosa. Que se está poniendo guapísima. Que es inteligente como ninguna otra niña de Santiago».

Los dos, cuentan sus amigos, se iban con el pecho inflado. Si estuviese vivo Francisco Porto Mella, se reconocería fácilmente en ellos. Él también pavoneaba de hija primero y de nieta después. A los 12 años Asunta dominaba varios idiomas, iba un curso adelantada, hacía danza clásica, tocaba el piano y escribía. Había comenzado un blog en inglés junto a su profesora, Sophie Elisabeth Paton, en el que narra dos asesinatos en una familia feliz. Sophie Elisabeth es una chica inglesa cuyo domicilio aparece en Curante Vello, una aldea a 10 kilómetros de A Estrada (Pontevedra).
Como actividad económica consta que vende semillas y piensos, pero a sus pocos vecinos de esta aldea del rural semidesierta no les consta que comerciase con nada. Era una profesora de inglés que trabajaba en Santiago. Unos dicen que en abril anunció que volvía a su país, otros, que simplemente dejaron de verla desde antes del verano. El blog que empezó con Asunta es de julio de 2012.

Porto Mella, un hombre de baja estatura, abogado que hizo fortuna y prestigio a finales de los 70, habitual en actos culturales y saraos sociales como el premio al Gallego del Año, cortés hasta el extremo, dulce y avaro como su hija («abrían la cartera dentro de casa», dice gráficamente un periodista), adoraba a Charo. Era su única hija. Ella estudió Derecho por él, heredó el consulado honorario de Francia en Santiago por él, también su despacho de abogados y en cada acto al que acudían y ella tenía que hablar, Paco Porto asediaba en el cóctel al primero que veía: «¿Cómo la viste, qué tal estuvo?».

Siempre se le contestaba la verdad: que Charo había hablado con soltura y él se retiraba orgulloso. Estaba casado con Curro, Socorro Ortega Romero, una profesora de Historia de Arte que dio clases en el instituto Peleteiro y en la Universidad de Santiago. Era miembro de la Real Academia de las Bellas Artes y presidía la asociación de antiguos alumnos de la USC. Tan popular como su marido, la muerte de Curro fue reseñada por La Voz de Galicia, que informó de su fallecimiento repentino en casa y recordaba sus publicaciones sobre el barroco de Santiago o la vida de Miguel Ferro Caaveiro, maestro de obras de la catedral.

Cuando muere Curro, el 10 de diciembre de 2011, la relación entre padre e hija se estrecha. El hombre fallece siete meses más tarde que su mujer, a los 88 años. Su vida de los últimos años tuvo una protagonista: Asunta. La paseaba por la Alameda y por el centro; su devoción por la niña era absoluta. Un viejo amigo de él dice el viernes en Santiago: «Yo lo quería y lo estimaba mucho, por eso te digo: menos mal que está muerto».

La vida de Charo cambió a la muerte de su padre. Dejó su despacho de abogados, dejó a su marido y, sobre todo, se agravó su enfermedad, el lupus. Este verano habló con una amiga y le dijo que le tenía que contar algo: que había estado ingresada debido a un recrudecimiento de su mal. Le dijo, también, que estaba preocupada porque a veces los enfermos de lupus, cuando estos brotes son fuertes, tienen derivaciones neurológicas fuertes. Un amigo de Charo cuenta que en los últimos tres meses padecía «algo parecido a una depresión».

Problemas de liquidez

Gente de su círculo habla de sus problemas económicos; la abogada tenía problemas de liquidez. Mantener la enorme finca de Teo, los pisos de Santiago y el piso de Vilanova de Arousa le costaba un dineral. Por eso quiso vender la casa familiar de Teo. La puso a la venta, pero el precio fue inasumible para los compradores. No eran tiempos propicios.

La casa se retiró discretamente del mercado. Pero Charo necesitaba dinero: había encargado a una arquitecta el derribo interior del piso de sus padres y pretendía adaptarlo a las necesidades de ella y de su hija. Iba a ser la casa en la que las dos siguieran su vida tras la separación de Charo y Alfonso. Un día antes del verano, sin embargo, llamó a una amiga por teléfono para anular una cita que tenía con ella. Le dijo que estaba allí porque tenía que frenarlo todo. Que no podía seguir con la obra de la casa, que no le daba para más el dinero.

Flores en el altar improvisado en el que murió Asunta. | EfeFlores en el altar improvisado en el que murió Asunta. | Efe
Unos meses después, su círculo íntimo ve a Charo deambulando por su piso sin saber nada del cadáver de su hija. Cuatro forenses trabajan en la autopsia. De repente suena el teléfono de Alfonso. Ve la pantalla y esta vez coge. Es José Manuel Rey Nóvoa, director de El Correo Gallego, periódico en el que trabajó Basterra. Le dice que ha acabado la autopsia y no han encontrado nada. Alfonso musita algo y cuelga. Comunica la noticia al resto de la casa. «¿Cómo nada? Eso es imposible. Tuvo que morir de algo, no se pudo morir sola», se concluye. Alguien decide llamar a la psicóloga que se había comunicado antes con ellos. Ésta les dice, cuenta uno de los presentes, que aunque se haya muerto de un infarto, tiene que saberse igual el motivo.

Esta mujer tiene una amiga que resulta ser una responsable del Instituto Forense. Mueven hilos para llegar a ella. Finalmente acceden. Les comunica que aunque la autopsia haya terminado, no les van a decir nada a los padres. Le explica que por procedimiento, los forenses hacen un informe, se lo dan a la policía y la policía al juez, pero no se comunica antes a nadie. Se les informa de que pueden hablar, si quieren, con el juez, pero no con los forenses ni con la policía. El juez los va a recibir; el juez les contará hasta donde pueda.

De pronto alguien cae en la cuenta de que los padres de Asunta deberían empezar a pensar qué hacer con el cuerpo de la niña cuando se lo entregue la policía. Ni Charo ni Alfonso saben de qué les están hablando. Miran a sus amigos con cara de «qué cuerpo, qué Asunta». Parecen a punto de entrar en un universo paralelo.

Pasan las 10 de la noche del domingo y el matrimonio lleva sin dormir desde la noche del viernes. Es el momento en que Charo Porto dice mirando el piano que tocaba Asunta: «Yo aquí no me quedo porque cojo un hacha y lo destrozo». Una de las psicólogas a las que consultan les dice que llamen a la policía y comuniquen las direcciones de las casas en las que van a estar durmiendo para que sepan dónde localizarlos. Habían llegado ya noticias de que el portal estaba lleno de periodistas. El grupo decide arropar al matrimonio. Alguien repara en que Porto sigue temblando pese al calor. Le piden que vaya a la habitación a buscarse algo con lo que abrigarse y también ropa para el día siguiente. Dice levantando la voz que ella no puede entrar en ninguna habitación, que no puede estar allí. La madrina de la niña, Tati, le pone una chaqueta por encima.

Al día siguiente, lunes, el tanatorio parece en boca de uno de los amigos de la pareja «la toma de posesión de Obama». Ese día, ya de noche, a punto de tirar la toalla («no sé qué más decir, todo lo que viene ahora es morbo»), la periodista Navaza cuenta que de mañana la sorprendió la llamada de Charo. «Quiero pedirte un favor muy especial y entenderé que me digas que no, y te seguiré queriendo igual», le dice. Quiere que ejerza de portavoz de la familia. La «toma de posesión de Obama» los ha desbordado. «Dije que sí», decía esa noche Navaza. «De toda mi vida periodística, es el peor cometido que tuve nunca», le dijo en directo a Fernando Ónega.

«Yo conozco este periodismo», diría horas después. «Yo sé que buscan alimentar horas y horas, y yo no podía tener información para llenar ese tiempo porque lo que había era lo que dije: una familia idílica a la que habían matado a su niña, nada más». Navaza le arrancó un par de sonrisas a Charo Porto. Cuando le dijo que le estaba contando a los medios que el que se encargaba de cocinar en casa era Alfonso («me estás arruinando el caché», respondió Charo) y cuando le advirtió que ella también iba a necesitar, como Charo, orfidal, pero que preguntó en una farmacia y le dijeron que se lo había llevado todo la señora Porto. Sonrieron. «Hay gente que la condenó por las risas en el registro. No es posible estar 72 horas llorando. Hasta por nervios te ríes», decía esa noche del lunes. Navaza se retiró de los micrófonos un día después y se encerró en su casa. Antes dijo: «No quiero pensar en nada. Ya dudo de todo. Eso sí, me gusta que a la gente la condene antes un juez, nadie más».

La separación de los dos fue decisión de ella. Él quería la reconciliación
El martes por la mañana se produce la siguiente escena. Un hombre alto de ojos claros se encuentra hablando con Charo; la charla la interrumpe una amiga de ella, que es la que cuenta la escena: «¿Me la deja un momentito, que tengo que preguntarle una cosa?». El hombre accede con amabilidad. Esta mujer le pregunta a Charo por un supuesto asalto en verano a su casa en el que un individuo, oculto con un pasamontañas y con guantes de látex, trató de matar a su hija asfixiándola; que este individuo salió a la fuga, y que tras hablar con su ex pareja, Charo decidió no denunciar para no causar trauma a la niña. Tan delirante historia había dejado helados a muchos conocidos de ella. La mujer le pide explicaciones con suavidad. «¿Pero es que os atacaron en julio?». Porto dice que sí y repite lo dicho en la declaración policial. La mujer se sorprende: lo que Charo había contado a sus amigos es que un hombre había entrado a casa de sus padres a robar, no que un desconocido quisiera matar a su hija en su propia cama.

Cuando terminan de hablar, Charo retoma la conversación con el hombre alto de ojos claros. Van conversando los dos mientras caminan juntos hacia el jardín. Allí se suben a un coche, que arranca. Charo Porto acaba de ser detenida por la muerte de su hija de 12 años. La testigo de la escena se sorprendería, horas después, de «la delicadeza» del policía.

Alfonso Basterra, cuya familia vasca sitúan sus amigos en Burgos, se comunica con una persona cercana el martes por la mañana. «Yo creo que Charo es inocente», le dijo Basterra. «Pero claro, siempre que se llevan a una niña secuestrada abusan de ella y nuestra niña estaba perfecta sin daño y preciosa».

La separación de los dos fue decisión de ella. Él, dicen amigos comunes, quería la reconciliación. Y son varias personas las que coinciden en destacar su dependencia de ella, tanto emocional como económica. Era un miñaxoia (un «mi joya»), una persona cándida, pausada. Un témpano que no transmitía tristezas ni alegrías. Asumió la casa cuando llegó la niña y pasaba más tiempo con ella que Charo. La noche anterior al crimen estuvo corriendo por la Alameda junto a un amigo. Relajado, de buen humor. Su gente en Santiago dice que la separación lo dejó arrasado, que no entendía nada; su desconcierto era absoluto. Charo Porto, cuando un amigo le preguntó por la separación, sorprendente para todo el mundo por lo felices que parecían juntos, dijo que ella había sido una persona muy bien educada, que había aprendido a aparentar felicidad y a no alimentar rumores, pero que una cosa era lo que mostraba de su vida y otra lo que verdaderamente era.

Yo no exteriorizo, dijo.

Exigía mucho a la niña

Hay poca gente que hable mal de Charo Porto y de Alfonso Basterra en Santiago. En la sala de juegos Squash, donde la niña celebraba sus cumpleaños, la recuerdan atenta, educada y habladora. Entre los abogados, como una mujer emprendedora. Ha estado en las asociaciones de padres primero del colegio y luego del instituto Rosalía de Castro, donde era una de las voces cantantes. Y en el Ateneo también volcó su pasión cultural, como en el consulado. Políticamente se significaba de izquierdas, republicana. En el instituto un par de profesores la recuerdan porque exigía mucho de la niña. A pesar de que Asunta iba un curso por delante, si había un bajón en alguna asignatura se presentaba al profesor para saber qué había pasado y de qué manera se podía corregir. La semana pasada, la niña se presentó con un justificante de su madre en el que se decía que el médico le había recetado un medicamento que le daba náuseas y que, en caso de que vomitase, no se preocupase. En julio se presentó en su escuela de música con vómitos y adormilada, según dijeron dos profesoras a la Policía Judicial y publicó ‘El Correo Gallego’.

El camino de Cacheiras, en la parroquia de Montouto del Ayuntamiento de Teo, a cinco kilómetros de Santiago, es una pista a medio asfaltar rodeada de bosque. Se trata de una zona rural privilegiada, solitaria, con buenas casas repartidas aquí y allá. Un día, meses atrás, Charo Porto fue a la vivienda más cercana a la suya para dar las gracias porque en esas zonas siempre están pendientes unas casas de otras para que no se produzcan robos. La niña devoró queso y salchichón («le encantaba el salchichón, parecía que se iba a comer hasta el cordel», cuenta una mujer presente). No cuesta imaginarse allí con brumas y entre lluvia, bajo la noche, los parajes descritos por Fernández Flórez en El bosque animado. Hay robles, eucaliptos y pinos, y el suelo es una alfombra de hojas. Una cinta de la Guardia Civil abandonada sobre una madera recuerda que se trata del escenario de un crimen. Aquí fue depositada Asunta ya muerta. Había pegado un estirón el último año. En el piso de la calle Doutor Teixeiro, cuando un grupo reducido de amigos acompañaba el domingo a Charo Porto y Alfonso Basterra en el duelo, uno de los presentes recuerda que la madrina de Asunta, Tati, dijo que tenía que ir a Vilanova de Arousa, el piso que la familia tenía en la playa. Le preguntaron por qué y contestó que todos los veranos, desde bebé, medía a la niña en la pared y dejaba allí la marca en lápiz. Tengo que ir y borrarlo todo, dijo.