Eurocopa 2008: La Selección de Luis Aragonés rompe la mala racha y logra la primera gran victoria para España en años

En esta misma columna en la que he criticado en ocasiones a Luis Aragonés (por su mala puesta en escena, por sus digos y sus diegos, por sus connotaciones y sus claroscuros) quiero rendir hoy homenaje a su condición de autor de este gran equipo. Esto que hoy vemos es posible porque estos jugadores existen. Pero sobre todo es posible porque alguien se ha atrevido a reunir tanto talento, a despreocuparse de su falta de talla física, a valorar sobre todas las cosas el buen trato del balón, su posesión. A colocar el ingenio por encima del músculo. Ése ha sido Luis Aragonés. Y hacía falta valor para hacerlo.

Hacía falta valor, digo, porque el gran público, y buena parte de la crítica, desconfiaba de ese estilo. Aquí llegamos todavía con esa discusión, y aun tras el 4-1 ante Rusia fueron insistentes las voces recordando que los goles habían llegado al contraataque. El tiqui-taca impacienta al aficionado, a veces le aburre. Pero Luis, justamente él, que procede de una escuela clásica de contraataque (el Atlético siempre tuvo ese sello, que acentuó con Marcel Domingo) ha hecho lo más inteligente: un equipo adecuado a los mejores jugadores de España, esos bajitos tocones. Todos reunidos.

Y ha tenido el acierto de ver en un nacionalizado, Senna,el eje que no todo el mundo era capaz de ver. Y ha resistido la presión, más social incluso que mediática, para que trajera a Raúl. Y ha propiciado un ambiente feliz en el que todos se saben tratados con justicia: los titulares plenos, los que están en la antesala del primer equipo y los suplentes puros. Eso permite que el gran talento de los jugadores alcance su máxima expresión, como ocurrió en el segundo tiempo del viernes, que es como para colgarlo en el Museo del Prado. Por tod

Fue hermoso, fue justo y fue necesario. El mejor equipo ganó el torneo, y lo ganó defendiendo un estilo de fútbol más hermoso que ningún otro. Un estilo suave, de toque, que despierta recelos en muchas aficiones y en más entrenadores, pero que es más bello, más avanzado, y que hace del fútbol un deporte al alcance de todos. La habilidad y la idea por delante del músculo. Aquel deporte que los ingleses inventaron para la pierna fuerte, el pase largo, el salto y la carga ha evolucionado mucho en un siglo y medio. Más en unos sitios que en otros, y este equipo campeón es el punto cumbre de esa evolución.

Interpretado por un grupo de muchachos fenomenales, que dan la cara de esa nueva España que todos queríamos ver, una España hija de la Transición y que en el deporte encontró su gran empuje en los JJ OO de Barcelona. Es la misma España de Gasol y compañía, de Nadal , de Alonso y de tantos otros. Este campeonato, el partido de anoche, suponen la irrupción de la Selección de fútbol, venida por un desdichado patito feo de nuestro deporte, en ese olimpo de felices y afortunados ganadores que engrandecen la imagen del país y que nos hacen mirarnos unos a otros de forma distinta.

El fútbol no da soluciones, pero da alegrías. Esta mañana las cosas que no funcionan seguirán sin funcionar, pero seguramente tendremos todos mejor ánimo para afrontarlas. Parece ingenuo, parece simple, pero es así. Y nuestra imagen internacional es mejor y no sólo porque este equipo ha ganado, sino porque ha ido dibujando sucesivas obras de arte. Es estimulante pensar que nuestro país ha sido capaz de irradiar un fútbol así, y que con ese estilo ha ganado el torneo, el pichichi y la consideración de todos. Y otra vez gracias a Luis Aragonés. Su tozudez ha sido el elemento de agregación de este grupo feliz.

Peer Steinbruck, ministro de Finanzas alemán, hincha del Moenchengladbach, tuvo que aguantar lo que no está escrito por decir antes del a final que iba a ganar España. Incluso se apostó seis botellas de vino de Saint Emilion. Según el periódico Bild, el precio de este vino oscila entre los 9,5 euros del Bel Air a los 110 de un Monsbousquet.

Bueno, la verdad es que no se les puede pedir más a los pobres. Nuestro vino está a años luz del suyo. Y nuestro fútbol, ni te cuento. No hay más que ver el repaso que les dimos ayer.

Lo que me sabe mal del tal Streinbruck en su racanaería. Lo debe dar el cargo, sin duda. Para empezar, en Saint Emilion hay mejores vinos (también más caros, naturalmente). Aparte de eso, se podía haber apostado unas botellas de Rioja o de la Ribera del Duero, ya que era España quien estaba en la final. Además, los grandes vinos españoles ya están a la altura de los franchutes, lo diga Agamenón o Paco García Caridad.

En fin, que España se proclamó campeona de Europa y que eso lo sabían hasta en el cielo. Otro alemán, el astrólogo Gerg Stock-horst, predijo, en efecto, que coincidían los signos de fuego y, además, la luna estaba bajo la influencia de Tauro, animal que incentiva mucho a los españoles.

Ya lo ven, resulta que estaba chupao. Y nosotros en la inopia, como los que buscaron sustituto a Luis Aragonés. Esta selección se lo merece todo.

“Presi, no rompa el Grupo”, le pidió Raúl a Calderón tras ganar la Liga. Te lo han puesto jodido, Vicente…

José Vicente Hernáez

Si el próxima día 29 a las diez y media de la noche nuestra vida futbolística deja de ser sueño y se hace realidad me alegraré para empezar por los 46 millones de españoles, para continuar por ese técnico en busca y captura que es el único Luis de España al que no es preciso apellidar para ideniticar y para terminar por un Ángel Villar al que nos venden como un simplón cuando es más avispado que todos sus enemigos juntos, por un Ángel Villar al que intentaron asesinar civilmente por decir ‘no’ al imperio del monopolio en defensa de los intereses generales (postdata del discurso pronunciado por un servidor el 9 de junio en la cena organizada por la Federación Española para homenajear a MARCA en su 70 aniversario. Lo que se promete, se cumple. Sirva esta columna para homenajear a los hombres buenos – eso es opinable – y honrados – esot último ya no.

Cuando hará cosa de diez años Ángel María Chulen Villar dijo ‘no’ al jefe de la mafia – en realidad al consiglieri de El Padrino – en su despacho de Alberto Bosch sabía a qué se exponía. El fulano no se cortó un pelo a la hora de formular una oferta de ésas que – Don Vito dixit – “no se pueden rechazar”: “Si no haces lo que nosotros queremos, atente a las consecuencias”. El presidente de la Real Federación Española de Fütbol (RFEF) solucionó el dilema en cuestión de segundos, tan en cuestión de segundos que sin solución de continuidad echó al pollo del despacho con mucha educación pero ningún miramiento.

Chulen tenía que decidir entre los intereses generales y cobrar pero no dinero sino una ensalada de bofetadas o los intereses particulares y vivir como un pachá hasta el purgatorio. Y optó por esa ética que las más de las veces suelen ser una incómoda compañera de viaje en estos tiempos de relativismo ético. Más que nada porque quería seguir durmiendo como lo ha hecho desde hace 58 años: a pierna suelta.

La cacería al hombre por tierra, mar y aire fue prácticamente instantánea y no consistía en otra cosa que presentar como un chorizo a un hombre enfermizamente honrado, que gasta trajes de hipermercado, luce relojes de todo a 100 y vive en un piso de clase media. Como serían las cosas que a otro pedazo de pan, mi hermano Toni Borrás del Barrio, le hicieron tres cuartos de lo mismo aunque en su caso con regalito extra: un golpe de Estado en la Federación Balear de Fútbol suspiciado por el poder político.

Cosa nostra olvidó que Villar es bilbaíno pero bien podría haber nacido en la Ribera de Navarra o en Aragón. ¿Por qué? Pues porque en su ADN hay tenacidad en cantidades industriales. “Que venís a por mí, pues muy bien, venid porque yo no me voy a ir”, mascullaba.

Y eso que la guerra fue sin cuartel. Le llamaron ladrón mientras repetían goebbelsianamente mil veces que tanto él como sus directivos estaban imputados. La pena de banquillo funcionó con la precisión de un reloj suizo al convertir una verdad explícita en una mentira implícita: de tanto reiterarlo daba la sensación de que estaban condenados. Y si este plan A no funcionaba, daba igual se hinchaba la historia y ya está.

Como no podían con él aprovecharon el trasero de Luis para propinarle la patada definitiva pero volvieron a pinchar en hueso. Porque si el primero parece hijo de Tudela, el segundo, más que de Hortaleza, parece natural de esos Monegros que paren gente honesta y más dura que el acero. La ignominia llegó a tal extremo que a Zapatones le tildaron de ‘basura’ amen de endilgarle un sinfín de maledicencias. Pero ni por ésas. Cualquier excusa, falsa o cierta, era buena para linchar al uno o al otro oa los dos a la vez. Visto que no podían con el uno, se dedicaron a intentar acabar con el otro a ver si se cobraban dos piezas por el precio de una. Ni Chulen ni él dieron su brazo a torcer. Se crecieron en la adversidad.

Y eso que a Ángel le retó un miura de muchos quilates: un Mateo Alemany que junto al madridista José Ángel Sánchez abandera la nueva hornada de ejecutivos del deporte modernos, preparados y decentes. El antiguo 8 del Athletic exhibió los mismos atributos que le hicieron volver por la puerta grande a esa factoría de leones que con 18 años le despreció: una constancia, una honestidad y un espíritu de superación mayúsculos.

El baranda de la RFEF ganó la Asamblea que todos pronosticaban como su muerte civil por 1-0, 2-0 o 3-1 sino por un más contundente 5-1. Pelín prepotente vaticinó: “Voy a arrasar”. Y arrasó. A Luis se lo quisieron comer con patatas en septiembre y en octubre. Su legión de detractores tuvo que coserse la boca en noviembre cuando logró la clasificación tras un partido contra Suecia que MARCA tituló premonitoriamente EQUIPAZO (para ganar la Eurocopa).

Del superlativo triunfo de ayer me alegro por los 23 cracks, por los 46 millones de españoles pero, sobre todo y ante todo, por dos personalidades aparentemente antagónicas pero en el fondo primas hermanas: Chulen y Luis o Luis y Chulen, que tanto monta, monta tanto. Seguro que desde el cielo Don Camilo se sonreria con esa ironía galaicobritánica tan suya. Porque, sí, el que resiste gana, vaya sí gana. Una Eurocopa no cae todos los días.

Eduardo Inda