Purga stalinista en Checoslovaquia: El dictador comunista Gottwald manda a la horca a sus rivales internos dentro del partido: Rudolf Slansky y Vladimier Clementis

Ya sabemos ahora mucho respecto al mecanismo en que fundan sus grandes éxitos los fiscales soviéticos. Hay muchos testimonios vivos más acá del telón de acero que han pasado por las pruebas judiciales de la URSS y milagrosamente han podido luego contarlas. Generalmente sus relatos se refieren, empero, a la brutalidad física, a los horrores materiales que preceden al punto de maduración de un cuerpo hasta hacerlo apto para todas las claudicaciones, hasta la confesión automática de que no importa que errores o pecados.

Pero es Koestler ya muerto y bien al margen por cierto de su personal historia quien nos ha dejado con su genio literario en tensión la medida  exacta de la retorsión espiritual, del monstruoso proceso psicológico, metafísico, digamos, capaz de hacer de un hombre netero no sólo el reo de los extravíos que proclama la doctrina de los demás, sino el reo de sí mismo.

Cuando el camarada Rubachof, situado entre el cero y el infinito, terminó por decidirse por el cero, habían ya mediado todas las pruebas conducentes a la propia anulación. Ni siquiera su etapa final podía servir de punto de partida para una escuela de nuevos revolucionarios. La liquidación era total e inexorable. Una liquidación como nunca en la Historia se ha podido producir, porque los falsos mesías de la renovación subversiva cuando llegan al juicio han dejado de creer en sus congéneres y tampoco creen en sí mismos.

Esto explica mejor que nada, creemos, el hecho continuamente repetido de que el comunismo – y sus derivaciones – asuma periódicamente la faz de Saturno devorando a sus hijos. Como antes en Moscú, como anteayer en Budapest y en la misma Praga, como en la Varsovia situada bajo el signo del hierático Rokosowsky, como hoy de nuevo en la capital checoeslovaca, los hechos se repiten. Con distintos nombres, las personas son idénticas. Tal vez Rubachof, a pesar de sus claudicaciones, fue fiel a su destino hasta el fin. Mas no la Pauker; mas no Dimitrof; mas no tantos otros que abjuraron una y otra vez de sus convicciones para seguir en el apócrifo candelero. Así, de esta manera, Clementis y Slansky, protagonistas del proceso de Praga de estos días. Ni siquiera sus confesiones forzadas y su segura condena definitiva e irrevocable puede suscitar otro gesto de compasión que el de desearles el perdón de Dios. Como tránsfugas son mucho más que dos equivocados idealistas este par de perosnajes que el ‘tribunal popular’ sitúa hoy ante la última pirueta de su destino trágico.

Clementis, sombra roja de Masaryk

De Clementis trazábamos aquí hace algún tiempo, poco más o menos, esta silueta: Importante sujeto este eslovaco curtido en las lides de la agitación desde sus tiempos de alumno de la Facultad de Derecho de Praga. Siendo estudiante, en efecto, se había distinguido ya como fundador de la Unión de Universitarios Marxistas y como director de una revista, ‘La Masas’ cuyo título expresa sobradamente su orientación y contenido: pero sólo sus largas estancias en Francia e Inglaterra, su contacto con los círculos revolucionarios de estas naciones, le dieron el espaldarazo de comunista activo y la confianza del Komintern, al que representó con el nombre de Klamens cerca del Partido francés.

Con su ficha especial de activista en los burós moscovitas, Wladimiro recorrió luego la escala consabida: contrabandista en la guerra de España, agente rojo en Polonia antes de la guerra, campos de concentración en Francia, huída a Londres, enchufe en la BBC. El año 1944 – tenía entonces 42 – acompañó al presidente Benes a Moscú, donde ya se tramaba el hundimiento de la república ideológica y liberal de Masaryk y la consiguiente gottwalización de Checoeslovaquia, para lo cual  un paso en firme fue designar al avispado Clementis, subsecretario de Estado; es decir, una especie de sombra fría, hermética y vigilante de la política, tendente a maniobrar hacia Occidente tan pronto su desilusión respecto a Rusia se hizo absoluta, de Jan Masaryk. Sólo el suicidio pudo librar al ministro demócrata de la tenebrosa intervención de todos sus actos, públicos y privados, del ‘fiel colaborador’ que le había señalado el Kremlin.

La defenestración voluntaria con la que Masaryk puso fin a un vida de románticos sueños frustrados, instaló automáticamente a su segundón en el Palacio Czernin. Quizá el espíritu de sus lujosos salones renancentistas, saturados de una tradición diplomática muy acient régime, cuadjados de formas depuradas, cortesías y reverencias, influyó en el desviacionismo de Clementis. En fin de cuentas, un pasado familiar católico – Eslovaquia – el sentido reverencial de una niñez y una adolescencia imbricadas en la tradición de la mejor burguesía centroeuropea, pueden despertar súbitamente al conjuro de unos despachos, unos búcaros y unas estancias donde tanta política de compromiso había tenido sus escenarios.

El caso es que Wladimir Clementis comenzó a mostrar sinuosidades respecto a la línea de actuación exterior marcada por el Politburó. En la ONU, por ejemplo, se permitió afirmar que los sufrimientos de Checoeslovaquia, durante la guerra eran por lo menos iguales a los experimentados por Rusia y Alemania. Y ello después de que Stalin acababa de afirmar – política germanófila soviética en favor de la bolchevización de las cuatro zonas – que el pueblo alemán seguía en martirio al ruso.

La herejía si bien muy notad a se disimuló entonces porque Wladimir Clementis dirigía la comisión de su país en Lake Success. Incluso se le infundió confianza dejando ir a su esposa a Nueva York. Y con ella regresó a Praga, al aprecer cargado de los laureles ficticios que los satélites del Kremlin cosechan en los areópagos universales de Nueva York…

Pero había hablado demasiado. Probablemente con mayor verborrea en los pasillos de la sede de las Naciones Unidas que en el salón. Tal vez con encomio para el bravo Tito y para los tiempos en que el patrón Masaryk, por el secado propugnaba la política del libre discusión entre los pueblos… En fin, el hombre volvió al Palacio Czernin. Y ahora sabe ya que los mandatarios del número 1 no olvidan jamás. Ni perdonan…

Slansky, Tránsfuga cruel

Rudolf Slansky es un israelita que inició su vida adulta como ferroviario en Zilina, una ciudad del norte de Eslovaquia. Súbdito de Francisco José a la sazón, el joven Rudolf, que hablaba alemán o yiddish profesaba sentimientos germanóflos. Situado en el país de los sudetes, propugnaba activamente desde 1918 la incorporación del territorio y sus minoráis raciales al Reich, negando, claro está, todos los derechos austríacos y checos.

Separatista sudeste, separatista eslovaco, Slansky no hacía ascos ni a Hitler ni a Henlein, hasta que el Kremlin se declaró partidario de la política nacionalizadora y del derecho que los pueblos a disponer de sí mismo. Y he aquí que cuando Hitler ocupa el país y después Praga, el viejo nacionalista busca refugio en Moscú. Parece ser que en la capital rusa desempeñó cierto papel en el Komintern. Puede ser así: lo cierto es que volvió a Praga por una curiosa jugada del destino, en brazos de los cosacos de Vlassof.

Había llegado la hora de Slansky. Este germano-eslovaco, este feroz anticheco de 1918 y aun de 1933 se dedicó a limpiar el país de la casi totalidad de sus habitantes alemanes… El fue quien dirigió las expulsiones en el país de los sudetes, que tenía una tradición alemana de seis siglos; éxodo este que le valió una triste celebridad pues fue acompañado de dramas individuales inenarrables: millares y millares de personas (no precisamente responsables de la anexión de 1938) arrastrándose y muriendo de agotamiento por las carreteras, una ‘marcha del hambre’ que sólo gracias a la relativa proximidad de la frontera alemana fue algo menos trágica que aquella otra que partiendo de la Prusia oriental, por ejemplo tenía como meta de salvación el Oder.

También fue Slansky el responsable de los incontables cruces de frontera que se produjeron y siguen registrándose aun en el país de los suedetes en sentido inverso a la huída de 1933-1938 ante el régimen hitleriano. Porque los demócratas, después de pasar de Alemania a Checoeslovaquia, pasan ahora de Checoeslovaquia a Alemania… El éxodo de los Sudetes terminó hace ya tiempo: los que huyen ahora del régimen imperante son los chechos; a los ojos de quienes, ¡oh, ironía del destino!, Alemania se aparece hoy como la tierra de promisión.

Es de suponer que esta brillante ‘hoja de servicios’ no ha bastado… Slansky, acusado por los rusos de moderación (¡!), de titoismo, de desviacionismo y quien sabe si también de contactos subversivos con los ‘reaccionarios eslovacos’, se encuentra hoy, con otros de sus correligionarios, en el banquillo de los acusados, ante la horca. “Sic transit gloria mundi”…. Sucesivamente judío renegado, alemán, antialemán, ruso y antirruso, el eslovaco Slansky será una de las víctimas de la nueva purga.

El Moloch rojo sigue devorando a sus hijos. Como el proceso parece irreversible, ¿no podrá tocarle un día quizá al camarada Martillo [Molotov] o al camarada Beria o quien sabe si hasta al mismo número 1?

Barin